- No alcanza a ser más que poesía- dijo Salva, dándole una calada a su cigarrillo.- Todo se limita a eso.
Lucas puso los ojos en blanco, resoplando.
-Hablas como Axelle- suspiró.
-No; ella habla como yo.- sonrió el otro, apartando una de sus largas rastas oscuras de su rostro.- Yo estudio literatura. Y te digo que todo esto es poesía. Poesía muda. Poesía viva.